Skæve ord

Jeg kaster rundt med skæve ord,

de stimler sammen på mit bord.

Skøre, finurlige, poetiske og sjove,

nogle dristige andre flove.

Så er der dem der er så lange

at de gør mennesker bange.

Der er dem der skrives med stort,

mens andre går i sort.

Jeg må ikke glemme dem med småt,

de kaster genlyden skråt.

Der er dem der forsvinder ud i det blå,

godt og grundig som gennemtygget skrå.

De gotiske bogstaver skrives med blæk,

prøver at gemme sig væk.

Bogstaver der hænger og gynger,

mens andre går rundt og nynner.

Bunden er nået med krøllede ord,

de er nu ryddet væk fra mit bord.

 

Gammel

Hvornår er jeg gammel?

Er det rynkerne, den slappe hud,

er det medierne der bestemmer hvornår?

Eller er det, når jeg får mimrekort,

rabat til svømmehallen og diverse muse 'er

Måske når den unge siger "DE" og holder døren.

Jeg kommer til flere begravelser,

er en uge om at tømme opvaskeren,

må ha' vinduespudser,

tager fodbad om formiddagen,

går i biografen om eftermiddagen.

Siger det samme igen og igen.

Ingen lønsedler, masser af rynkecremer.

Håret er tyndt og gråt.

jeg springer køen over, forstår ikke rapmusik,

kan ikke høre dørklokken,

glemmer hvor jeg lagde mine briller.

Før hed det str. M, nu er det XL.

Underligt som alt forandrer sig.

Tiden ruller afsted og øjeblikke får større betydning.